Tilda Swinton

Blöd, jetzt hat sie einen Oscar und ist weltberühmt.Blöd, jetzt ist sie auf dem Cover der Gala. Wie kommt das nur, dass man bei einigen Schauspielern so knickerig wird, so hab- und eifersüchtig? Die soll nicht jeder kennen, die soll erst recht nicht jeder mögen, die soll nur mir allein gehören. Und meinetwegen noch den paar Leuten, die auch dieses "Ah, Tilda Swinton!"-Leuchten kriegen, wenn die seltene Rede auf sie kommt. Die soll, verdammt, weiterhin dabei helfen, die Richtigen von den Falschen zu unterscheiden. Ach, das ewige Distinktionsbedürfnis…
Man könnte nun zwei Geschichten erzählen.

Die für Tilda- Anfänger würde recht zügig auf ihren 30-jährigen Liebhaber kommen, mit dem sie um die Welt reist, und ihren 68-jährigen Lebensgefährten, der daheim in Schottland die zehnjährigen Zwillinge hütet. Später würde man einflechten, dass sie als Kind in derselben Internatsklasse wie Lady Di war (natürlich nur, damit die Leute auch dann noch weiterlesen, wenn die langweiligen Stellen mit den Experimentalfilmen kommen). Die Geschichte für Tilda-Fortgeschrittene hingegen würde davon handeln, wie exquisit sie immer noch ist, wie unergründlich sie ewig bleiben wird, auch wenn sie jetzt schon zum zweiten Mal mit Clooney und Pitt arbeitet und sogar Frauke Ludowig weiß, wer sie ist. Demnächst dreht sie unter der Regie von Marilyn Manson was Seltsames über den "Alice im Wunderland"-Autor, muss man mehr sagen? Immer noch unsere alte Tilda.
Jedenfalls: Tilda Swinton, formerly known as Garbo des Untergrunds, Independent-Ikone, Königin der Avantgarde und so weiter, ist jetzt, mit 47, auch für den Rest der Welt ein Star. Sie ist es natürlich auf ihre eigene Weise. Im Februar tauchte sie wie stets völlig ungeschminkt bei den Oscars auf (in einem schwarzen Müllsack von Lanvin, mit dem keine andere davongekommen wäre) und verwendete den größten Teil ihrer Dankesrede darauf, ihren Co-Star George Clooney, der in der ersten Reihe saß, nach Strich und Faden zu verarschen. "Habe ich?", fragt sie und rührt sacht in ihrer Tasse. "Ich habe keinerlei Erinnerung daran."
Wir sitzen im Pariser L’Hotel, das vermutlich das schönste Hotel der Welt ist und von dem eigentlich besser auch keiner wissen sollte, Seite an Seite im Separee. Was gut ist, denn so kann man mit ihr reden, ohne sie ansehen zu müssen und vor Andacht zu verstummen. Sie hat was sehr teures Kamelhaariges die dünnen Arme hochgewurschtelt, sie hat die Beine von sich gestreckt, wie das lange Menschen gern tun, und sie ist splitternackt im Gesicht, Wimperntusche fällt für sie unter Kostümierung. Sie ist, wenn man solche Frauen schön findet, atemstockend schön. Nicht gealtert, sondern ausgehärtet, wie Die Zeit mal schrieb, von Jahr zu Jahr entschiedener in ihrer Außerirdischheit. Dabei jedoch zutiefst diesseitig: Mitten im Gespräch springt sie auf, als vor uns ein Rollwagen mit Tischwäsche umkippt, und hilft beim Einräumen. Weiße Hose, trotzdem kniet sie auf dem Boden, ihr doch egal.