Achtung: Frantzdampf

Justus Frantz sitzt im Garten seiner Finca auf Gran Canaria, hoch oben in den Bergen gelegen, eine halbe Autostunde vom Badeort Maspalomas entfernt; er trägt Shorts und ein grünes Poloshirt, auf das in weißem Zwirn und in Schreibschrift der Name „Justus Frantz“ gestickt ist. Das müsste nun wirklich nicht sein, denn man erkennt den Musiker sofort: Die rote Fielmann-Brille, sein Markenzeichen der 80er- und 90er-Jahre, hat er zwar gegen ein Designer-Modell eingetauscht, aber die Haare sind noch immer gleich geschnitten – hinten: undefi niert lang, vorn: wilder Scheitel. Nur ein bisschen grauer sind sie geworden und etwas lichter. Deswegen ist auch der Stöpsel seines Nokias im Ohr besser sichtbar, den Frantz selten herausnimmt, und man weiß nie so genau, mit wem er gerade redet, mit den Menschen seiner Umgebung? Mit Freunden, die im Minutentakt anklingeln? Nur wenn er seine Bediensteten auf Russisch kommandiert, den gegrillten Fisch lobt, ein Wasser ordert, einen Wein, oder der Hausdame befi ehlt, endlich gute Laune zu haben, ist klar, wer gemeint ist – und wer der Chef ist.

Früher war Justus Frantz der Big Boss der Klassik, der Mann, der Musik im Fernsehen ein Gesicht gab. Inzwischen ist es ruhiger um ihn geworden. Das letzte Mal geisterte der Maestro durch den Zeitungsboulevard, als er die 36 Jahre jüngere Geigerin Xenia aus Russland heiratete und mit ihr ein Kind zeugte. Justus Konstantin ist inzwischen zwei Jahre alt, strohblond und schläft gerade. Der Vater verabschiedet sich für zehn Minuten von der Mittagstafel, kommt zurück und zeigt sein Handy in die Runde. Etwas unscharf hat er vier Füße geknipst: von Kind und Mutter. Frantz schaltet sein Fernsehgesicht an und beginnt zu schwärmen: „Ist das nicht ein wunderbarer Augenblick, ein Augenblick des Schlafes, der absoluten Zufriedenheit?“ Danach erzählt er die Geschichte, dass Kon stan tin eigentlich protestantisch getauft werden sollte, als aber der Pastor in Schleswig-Holstein keine Zeit hatte, weil er lieber seinen neuen BMW abholen wollte, ließ Frantz den Sohn eben katholisch taufen. Bald fährt er mit Xenia nach Russland, wo die orthodoxe Taufe folgen wird; auch da ist er ganz der Alte geblieben: Justus Frantz mag es pragmatisch.

Wenn er verknallt ist, sind ihm Dogmen egal. Sobald die Leidenschaft an die Herzwand pocht, interessiert ihn der Rest der Welt nicht – ganz gleich, ob es um die Familie geht oder um Musik. Und so wurde Frantz nach seiner Hochzeit öffentlich als Sir Falstaff hingestellt, als alter Tölpel; seine erste Ehe mit Alexandra Freifrau von Rehlingen kam wieder hoch und seine angebliche Affäre mit Leonard Bernstein auch. Der Mann, der die Klassik zur Masse brachte, wurde von den Massenmedien zerrissen. Aber all das scheint ihn hier auf Gran Canaria nicht zu stören. Noch einmal kramt Frantz sein Handy heraus und fragt: „Sind die nicht süß, diese Füße?“

Angebote von wichtigen Orchestern bekommt Justus Frantz so gut wie keine mehr, statt in Philharmonien tritt er in kleinen Kirchen auf. Er hat sich einen hermetischen Kosmos geschaffen, eine Welt, in der man leben, aber nur schwer zufrieden sein kann. Was besonders dann schwerfällt, wenn man sich daran erinnert, woher Frantz kommt: Er war Professor an der Hamburger Hochschule für Musik; Erfi nder des Schleswig-Holstein Musik Festivals; Fernsehmoderator von „Achtung, Klassik!“; kurz: ein Frantzdampf in allen Tonlagen. Mit dem damaligen Kanzler Helmut Schmidt spielte er vierhändig Mozart, davor und danach probte er mit seinem Freund Leonard Bernstein. Frantz saß auf dem Olymp – nun spielt er in der Schmuddelecke des Klassik-Establishments. Aber diese Schmuddelecke hat er sich hübsch eingerichtet.

Sein Haus auf Gran Canaria ist so etwas wie ein kleiner Zauberberg geworden, wo er den Magier gibt für die edelsteinbeladenen und zum Teil gehör- und zahnlosen Damen. Dass sie die eigentlichen Förderer einer unverstandenen Klassikrevolution sind, ist auf den ersten Blick nicht zu fassen. Aber das Geld von Frau Tengelmann nutzt Justus Frantz keineswegs zum Verplempern, sondern um musikalische Blumen in der Wüste von Gran Canaria zu pfl anzen – für sein Finca- Festival, auf dem er schwer verdauliche Kost dirigiert.

Wenn Frantz sein Festival abhält, geht es ein wenig zu wie bei Elvis am Pool von Graceland, mit dem Unterschied, dass das Publikum hier wesentlich älter ist. Die 23 Betten der Finca sind belegt, und jeder Gast trägt diese dunkelgrünen Poloshirts mit den Frantz-Stickereien. Es gibt sie auch auf Weiß und auf Bademänteln. Frantz lebt von Mäzenen, und die kann man sich nicht immer aussuchen. Sein Orchester, die Philharmonie der Nationen, hat Sponsoren wie Montblanc; doch dieses Geld reicht gerade mal für die großen Events; und weil auch das Leben bezahlt werden muss, ist es Frantz egal, ob er auf der „MS Europa“ durchs Mittelmeer kreuzt oder eben sein Finca-Festival veranstaltet, umgeben von Groupies jenseits der besten Jahre. Es sind seine letzten Getreuen.